| POET NR. 02 | INHALT | COVER | ORDERN | ET CETERA |
| Jean Krier Une incroyable façon de nous faire mourir Michel Déguy: Fragment du Cadastre Ich lebe doch – sonst wäre nicht Welt, u muss noch hinaus zu den Toten, sie zu wecken u wenden, die im Viehwaggon da, dass sie mal andersrum u ab in die Fabrik oder gleich in den Ofen u leichtbeschwingt durch den Schornstein, sonst wär die andere Welt. Wie die Strandräuber, warm im Gedärm, von Dankbarkeit so erfüllt. Une incroyable façon de mourir. Und Welt nicht anders, nichts anders als im Sessel u zum Fenster u die blütenlose jetzt Zeit. Schon diese Art zu fragen – man kann’s nicht mehr hören. Tanz der Staubpartikel im Licht. Gib dir doch Mühe, Mensch, mit den Bässen, beachte die Linie u wie die Luft tönt hell über dem Wasser. Denn sie ist Filiale u ich bin die Wunde, in die der Finger. Wie gut u leicht haben ohne Welt die Toten doch reden. Zur Hölle mit der Freiheit schreien sie, sobald in der Sprache kocht das Meer u müdes Abwinken, die Träume suchen das Weite, wo Dunkles aufgehoben gut u Ausscheidungen nicht der frühen Jahre überzeugen, obwohl auf der Straße Boris hüpft u singt u klacken die Absätze der Frauen. Du spürst, wie der alte Stein an der Schläfe pulst. Das ist die winzige Narbe, sichtbar nur, wenn drauf Schein u Schaum vom Meer. An den Sturz erinnerst du dich wohl u noch jedes Wort. Buchstabengenau, all die wunderbar undeutlichen Gefühle dieser Zeit. Lange Pfade im Wald u über die Tasten klacken die Absätze, die suchen in Träumen das Weite. Aber Land nirgends in Sicht. Mit diesem Konzept im Kopf kommst du nicht weiter, obschon du doch frei bist, neue Konstellationen zu schaffen u hinter jeder Tür unter Anrufung des HErrn dein Süppchen zu kochen. Mit Stein u Wort pochen so. So sollte dies, ganz auf die sanfte, ein Gedicht werden, von schwarzen Flügeln immer wieder geschlagen, wie das eben bei Strandspaziergängen der Fall ist, die auch mal über die Grenze führen können nach Haus. Wie kannst du erwarten, einer sei da, nur für dich, während Schritte in diesen weiten Räumen wie Stille hallen? Zur Hölle mit dieser Freiheit. Ach, dass wir alle leben u daran kleben u furchtbar sind. Die Wunden sind leicht zu finden, du bietest dein Fleisch u Blut – was hasst du mehr. Drum schäme ich mich des Daseins überhaupt. In dieser Sprache kannst weder in deiner Hütte sprechen.
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Jean Krier, 1949 geboren in Luxemburg. Studium der Germanistik und Anglistik. Lebt und arbeitet in Luxemburg. Veröffentlichungen in vielen Literaturzeitschriften, wie ndl, manuskripte, Akzente etc. Mehrere Gedichtbände. 2010 erschien im poetenladen sein Gedichtband Herzens Lust Spiele .
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